Back-Anales

Crónica de una amor viceral II

2008-01-07T13:18:00.000-02:00

El corazón late en la garganta de noche. No duermo. Puedo escuchar todos los ruidos. Hay un insecto en mi cuarto, siento como vuela, no lo veo y escucho como choca contra las paredes. Suena el teléfono y no sos vos, ya no sos vos, nunca más, ahora ya sos un extraño. No te conozco y sí. No vas a volver, ya lo sé. Los dos lo sabemos, pero no lo puedo decir, no hay palabras, ya te lo dije el otro día. Salgo. Todo pasa o no me pasa, como una película. Hoy soy expectador. No me veo. No me encuentro y me hundo. Necesito aire y mucho. Me ahogo. Sale el sol y vuelvo. Tomé todo lo que encontré, pero no hace nada, ya no puedo sentir nada, nada. Y lloro. Siento como me come, mi corazón late ahora en la cabeza y no duermo, otra vez. Otra vez todo, todo menos vos. Llega mi sueño y te ví, en los sueños. Ahora sos una foto, mi amor viceral.

Crónica de un amor viceral

2008-01-02T16:58:00.000-02:00

Ojalá Pudiera decir qué se siente cuando se acaba el mundo. Para eso no hay palabras. Eso sí, se siente frío y mucho. Creo que es lo único. Hambre no, sed. La sed es lo peor, pero creo que eso es por que me tomé tus vinos. Perdón, pero no podía dormir. Y no dormí, no duermo, aunque quisiera, aunque lo quiero. Lo peor es que el mundo no se termina y que tengo que seguir. Seguir viéndote, en todas partes, aunque no estás. En este cuaderno en el que escribo, el que vos me regalaste, en la lapicera, que era tuya, en mis zapatos, en mi vestido, en la heladera, en el mate que me regalaste, en las galletitas, en mi cigarrera, en mi ropero, en mi biblioteca, en mi cama, y no estás. Me tiembla todo, me duele todo, y mucho. Y escucho el teléfono, y no, el timbre y no, tus piedras en la ventana y la abro y no estás. Y escucho tus pasos y ruego que seas vos, que vengas, que me abraces y me digas que todo va a pasar, y no. No quiero llorar y lloro y mucho. Junto tus cosas y las vuelvo a ordenar, pienso que vas a volver y no. Y me pongo tu camisa, por que al final llega el sueño. Y llega, pero no duermo y te amo. Tengo frío y me duele. Nadie viene, nadie va a venir. Me duele, puedo sentir como me come. Me está comiendo. Es mi amor viceral.

Un mundo de pañuelos

2007-05-20T01:29:00.000-03:00

Que la vida es un pagnuelo, es algo que ya sabemos, pero, esta vez, mis queridos lectores, no van a poder creer cuán chiquito es. El tiempo puede ser un día cualquiera y el lugar es, por supuesto, la fantabulosa ciudad de Los Buenos Aires, ese lugar dónde todos los senderos se bifurcan y donde todo parece poder pasar. Nuestro personaje puede ser cualquiera de nosotros, pero es él. Otra vez se levanta temprano a la mañana, el café se quema, sale tarde y sube al bendito bondi que lo lleva cada mañana a su desafortunado destino. Los pasajeros son casi siempre los mismos, y a decir verdad, siempre los mismos: mujeres embarazadas y mujeres con niños, hombres que se hacen los dormidos para no dar el asiento, viejos y viejas, y no tan viejas que se hacen las jovenes pero que quieren que les den el asiento y como no se lo dan le hacen sentir a todos que están incómodas mientras se cuelgan del techo. Nada especial, como verán. Nada de Hoy puede ser un gran día y esas cosas. Todos de mal humor, con cara de pocos amigos y ni se te ocurra escuchar un Perdón cuando te pisan, ni un Permiso para pasar. Es en este momento en el que nuestro amigo se hace esas preguntas filosóficas, las mismas que todos nos hacemos en estas circunstancias: ¿que pasó en mi vida para que yo termine en este lugar? ¿dónde quedaron mis sueños? ¿en qué momento me olvidé de que yo quería ser bombero? ¿cómo terminé haciéndo esto? (porque siempre es Esto, eso tan asqueroso que ni siquiera se puede nombrar) ¿cuál es el profundo sentido de la vida? ¿existirán los extraterrestres? ¿por qué no arrancamos? Y no arrancamos: se rompió el motor del bondi, y a intentar subirte al que viene atrás igual de lleno que éste. Y mientras maldecís tu puta mala suerte y te rascás la cabeza y descubrís que te contagiaste piojos ¿qué más le puede pasar? Y siempre puede pasar algo más, y, a veces, hasta pasa. Y pasa que te encontrás con un Alguien, con ese Alguien que decidió traicionar tu confianza, con ese Alguien que decidió sacarte de su vida. Resulta que también está intentando colgarse del colectivo, como él, y resulta que ese Otro lo vió primero y que lo está viendo, pero no amaga. Y ahora la situación incómoda ¿me saludás o te saludo? Y nuestro amigo baja la cabeza y no lo saluda. Cuando logra colgarse de la puerta del bondi, continúa con la reflexión profunda: ¿y si hubiera salido más temprano? ¿y si me hubiera subido a otro bondi? ¿y si hubiera hecho la gran Llamo y digo que estoy enfermo? ¿y si no me hubiera levantado? ¿tenía que saludar o no? Piensa que no. Piensa que el Alguien le robó su derecho, ese derecho que todos tenemos de dar vuelta la cara. Aunque tal vez no la hubiera dado vuelta. Y llega la parada. Y se baja. Y busca los puchos en el bolso. Y descubre que su bolso tiene un tajo. Y encuentra los puchos y la billetera. Y él que no lloraba ni en el cine, que no lloró ni cuando se le murió el gato, en ese momento, en ese preciso momento y no en otro, ahí, antes de subir a la vereda, sacó el pagnuelo por el tajo del bolso, y no tuviste más remedio que usarlo. Es que los pagnuelos son para eso.

Ai si ded pipol

2007-01-31T18:22:00.000-03:00

Prendo la tele. Intencionalmente, pongo telefé un jueves al término de Hechizada (basta de remakes de sitcoms porteñizadas!!!!) Mi objetico es claro: Gran Hermano 2007, día de nominaciones, resumen de la semana y conducción de Rial.

Primera impresión: tiene todo. Un gay, otro reprimido y que lo quiere desreprimir el gay consagrado. Una mina que quiere ser famosa y se la pasa mostrando las tetas (disputando el lugar de yiro con otra que aparentemente se movió al Diegote -según lo que cree Rial- y que todos sabemos que se la movió porque, vaya novedad, el Diegote se movió a todo el mundo)
Hasta aquí: fórmula harto conocida, QUILOMBO-SEXO-FAMA.

Segunda impresión: aparte de todo tiene más. Un tipo que se pasa la vida (y se la gana) transportando gente que la perdió. Un rubio con cara de nada y una poronga gigante que trabajaba en el Golden (que se pelea con otro porque no quiere usar la camiseta de ñuls). Una mina que tira las cartas para ver quien se comió un pedazo de torta.
Se agranda la fórmula: MORBO-PODER-MISTERIO.

Tercera impresión: no deja de tener cosas. Un ex presidiario reinsertándose en una sociedad transfigurada. Una mina que le dice a otro que es retorcidito. Un tipo que cae bien porque se caga delante de todos. Un teléfono (bien al estilo Batman-Comisionado Fierro) que suena y trata de poner a todo ese mundo en jaque.
Miren qué fórmula: ILEGALIDAD-CONFLICTO DE CLASES-ESCATOLOGÍA-SADISMO.

Última impresión: Un peluche crucificado por sus compañeros. Rial metiendo el dedo en la llaga.
Fórmula: RELIGIÓN-RIAL.

ADVERTENCIA: en este programa lo mejor es Rial.

¿Quién se puede escapar de esto?

Consideraciones Intempestivas III

2006-12-20T19:02:00.000-03:00

¿Alguien más tiene la sensación que el programa "Ser" es perfectamente compatible con casi cualquier alimento?
Es decir, si me tengo que matar haciendo dieta, comiendo sano y ejercitando todo el puto día ¿no podría comer en vez de dos yogures dos pedazos de pasta frola, por ejemplo?

Consideraciones Intempestivas II

2006-12-05T09:26:00.000-03:00

7. De lo que no se puede hablar hay que callar.

Si lo hubiera dicho mi abuela, me traería graves conflictos de interpretación. Sin embargo, el número precedente a la sentencia corresponde a una proposición del Tractatus Logico-Philosophicus, de mi amigo Ludwig Wittgenstein, en donde adquiere grandes consecuencias.
Siguiendo a Dolina, la pregunta, entonces, sería la siguiente: ¿se puede hacer Filosofía en pantuflas? -

Consideraciones Intempestivas I

2006-11-28T09:56:00.000-03:00

Siempre que se busca algo se lo encuentra en el último lugar dónde se lo busca.

Y claro, pelotudos!!!! Si lo encontraron, fue el último, de lo contrario lo seguirían buscando. ¿O van a seguir buscando después de encontrarlo?

Me revienta la boludez.

Vómito III

2006-10-30T17:16:00.000-03:00

Todo se refiere a lo mismo, siempre. Será que soy yo el estúpido? O la estupidez es la madre de la juventud? O no hay otra manera de vivir bien que no siendo un poco estúpido de vez en cuando y cada vez más seguido?
Lo último bueno que me pasó es que estoy dándome cuenta de que estudio filosofía por una razón que poco tiene que ver con el mundillo de la estupidez. Y me preocupa.
Abro puertas, cierro ventanas, hurgo en casas abandonas y mundos parapléjicos pequeños restos de humanidades, marionetas semovientes, ingrávidos instintos para no hacer de vuelta lo que estoy por hacer: NADA.
Me descubro como esos pelotudos que se descubren en un día en donde les pasa algo re-groso, harto de minitas que se pelearon con su mejor amiga, de porongones que se la dan de sabios, de estupefacientes alivianadores, de noches alcohólicas, de cerrar bares.
Harto de preguntar para qué vivo, por qué vivo, quién es el que vive.
VIVO.
Y me estoy transformando lentamente en un marido.
Y me cabe.
Y no podría ser marido si ella no fuera mi esposa.
Y eso me cabe mucho más.

La Estupidez (el simple acto de vivir)

2006-10-24T09:32:00.000-03:00

En esto momento hay sólo una cosa que puedo decir sin caer, otra vez, en la nada.

A saber:

Amo ponerme ojotas con medias y clavar la tirita entre lo que sería el dedo índice y el mayor. Usar la misma remera que tengo hace diez años frente al tiempo que tuvimos de testigo. Amo mi polera de trece para catorce con las marcas inborrables de la estufa en la espalda.

Es curioso como la simple mundanidad puede hacerme sentir tan bien.

Bonus: tengo puestos unos calzoncillos que me quedan enormes. ¿Quién dijo que la libertad es palabra mayor?

De rotos y descosidos

2006-09-03T22:19:00.000-03:00

Después de una larga charla sobre desamores, llegó la conversación a su fin con la ya clásica "siempre hay un roto para un descosido".
Y yo me pregunté, como muchas otras veces: ¿Qué será mejor, ser el roto o ser el descosido? La única diferencia es que esta vez, mi ánimo de no querer pensar en "otras cosas" me llevó a seguir en este camino...
A simple vista, yo diría que es mejor ser descosido, ya que puede volver a coserse sin perder su forma original, mientras que un roto, aun cuando pueda remendarse, queda marcado. A partir de esta marca, medité un poco más: quien es re-cosido, ha sufrido y no lleva la marca a flor de piel; pero quien está roto ostenta la marca de su desgracia al mundo. Esto puede llevarnos creer que el roto está en peores condiciones: no sólo ha perdido su integridad sino que está impedido de recobrarla por completo y aun cuando la recupera en parte queda marcado a los ojos del mundo. Sin embargo, ¿No pasa lo mismo con el descosido? Algo ha hecho que sus partes desistieran y se desligaran, su desmembración hace que pierda su identidad: no es un algo roto, sino que es partes. Su integridad en juego y también su identidad, cosa que no sucede con el roto. Además, esa marca que distingue al roto y lo muestra como sobreviviente a ser respetado como tal, el descosido no puede ostentarla y sufre de la indiferencia del mundo.
Es por todo esto que, muchas veces, cuando un roto y un descosido se encuentran, el descosido, reconociendo la marca y sabiendo por propia experiencia lo que es ese dolor de verse jaquedao en la esencia, abre sus brazos y consuela, refugia; mientras el roto se deja curar y, al no ver marca en su compañero, lo deja a la deriva en su dolor sin sospechar cuánta falta y cuánto bien puedan sus brazos hacer.

Parajes

2006-07-12T01:56:00.000-03:00

Me fui una semana lejos de todo, a donde no llegaba el ruido pero si el mundial. En unos parajes de la ruta recalqué en lo mismo de siempre y que nunca me di cuenta.
Por qué tienen esa especie de tarima con cassettes de 1500 años a? Había, entre una colección completa de recuerdos presindibles, un cassette de Riquelme (sí, el de video match), uno de Panam, uno de Juan Corazón Ramón, uno de un grupo bailantero local y varios de Horacio Guaraní cuando tenía 20 años y una cabellera negra azabache.
Si no fuera por los termos gigantes, los parajes deberían extinguirse.

Vomito II

2006-06-14T00:32:00.000-03:00

Hace mucho que descuido este blog. NO tengo excusas. Ahora estoy en casa y me acabo de tomar un tubo de Titarelli Syrah (será syrah? Ya no sé) Tengo unas ganas terribles de vomitar, eufemísticamente hablando.

Atrás mío están dando un resúmen de Brasil, pero el mundial está monótono. Basta.

Tengo ganas de estar adentro de alguien (mi novia diría, cómo de alguien?), pero no sirven las palabras para explicar este sentimiento. Es la necesidad de sentirme alguien, de ser parte de algo, de no vivir por vivir nomás.

La copa es de las buenas, en forma de campana, en donde el vino no pasa de la recta imaginaria, perpendicular al pie, trazada entre la parte más ancha, tal cual lo indican los que saben. El color es un rojo rubí intenso y tiene demasiado cuerpo, mucho gusto a madera yun gusto medio dulzón, quizás por eso es el que prefieren las mujeres.

Decía, vivir por vivir es una cagada. Paso horas frente a estúpidos aparatos (como este) tratando de olvidar qué es lo que realmente tengo que hacer. No me refiero al laburo, porque eso es lo mismo, pero me pagan y hago lo que tengo que hacer. Somos así de revolucionarios.

Estudio Filosofía para cambiar el mundo (o para tratar de entenderlo, o para decir con argumentos por qué no creo en dios) y soy un yuppie burgués que ahorra para comprar su casa, su auto, su tele y tomar buen vino. Quién se escapa del capitalismo?

Ya no hay ideas, no hay ideologías, lo dijo Zitarrosa hace treinta años: su pasión es el dinero porque es multinacional.

Lo bueno de la copa es que se desliza el vino hacia el centro, entrando a la boca por el centro de la lengua, facilitando así la maximización de las papilas y la absorción de aire para complementar el sabor. En la copa se dibujan las piernas y el reflejo de Pettinato, que para aquellos que no lo saben, es el conductor de Duro de domar (Úrsula está para jugar a la pizza) y los rastros de gotas de vino que bajan lentamente por los costados de la copa. Anteúltimo trago.

Mañana me tengo que levantar temprano para volver a la miseria que me proporciona pilchas, y encima no me dejan ver el mundial pero basta.

Fue mi último trago. Alguien sería tan amable de decirme para qué vivo? Porque yo sé que no voy a llegar a nada.

Y realmente no me importa.

2006-05-19T15:20:00.000-03:00

Cuatro trabajos que he tenido:
- Cajera de cine
- Recepcionista de peluquería
- Clipper (no confundir con Flipper, que para eso hace falta mucho más talento)
- Profesora de castellano

Cuatro películas que puedo ver una y otra vez:
- Tomates verdes fritos
- La novicia rebelde
- La Cenicienta
- Mulan

Cuatro lugares en donde he vivido:
- Ituzaingó (calle Portugal)
- Ituzaingó (calle Medina)
- Ituzaingó (Calle Camacuá)
- Caballito

Cuatro programas de TV que me gusta ver:
- La ley y el orden
- CSI
- Monk
- Art Attack!!!

Cuatro lugares preferidos para ir de vacaciones:
- Villa Gessell
- Ushuaia
- Iguazú
- Italia (todas las costas del Mediteráneo - excepto Egipto porque he escuchado que es un lugar jodido para la joda -)

Cuatro de mis comidas preferidas:
- Arroz con calamares
- Milanesas con puré
- Ñoquis a la bolognesa
- Pescado a la parrilla

Cuatro sitios web que visito a diario:
- Clarin
- La Nacion
- Hotmail
- Yahoo

Cuatro lugares en los que quisiera estar ahora:
- En sus brazos
- Italia
- En una biblioteca inmensa sentada en un sillón al lado de un ventanal con chimenea y todo
- En mi árbol de moras (desde ahí arriba siemrpe se sienten vientos de aventuras...)

Cuatro trabajos que me gustaría tener:
- Ministra de cultura
- Moza (part- time)
- Escritora
- Bailarina exótica

Cuatro famosos que he conocido:
- Charly García
- Y gracias a Dios a ningun otro...

Cuatro platos que detesto:
- JUA JUA JUA... NINGUNOOOOOOOOOOOOO

Cuatro posibles primeras impresiones que causo:
- ¡Qué soberbia!
- ¡Qué idiota!, ¿de qué se ríe?
- ¡Qué simpática, cómo se ríe!
- ¡Qué torpe!

Cuatro bebidas favoritas:
- Coca-cola Light
- Bailey's
- Daiquiri de frutilla
- Sex on the beach

Cuatro olores favoritos:
- Su piel
- Tierra mojada
- Mar
- Jazmines

Cuatro cosas que me encanta hacer y que no tiene que ver con mi carrera:
- Dibujar
- Bailar Tango
- Hacer gimansia (o correr)
- Cantar

Cuatro cosas para las que estoy negado:
- las matemáticas
- caminar equilibradamente
- razonar
- elegir al hombre adecuado

Cuatro cosas que colecciono:
- Postales
- Recuerdos
- Anécdotas ajenas

Cuatro canciones favoritas:
- I just called to say I love you
- La vie en Rose
- El firulete
- La cuarta varía de acuerdo al día y al ánimo...

Cuatro libros favoritos:
- El capitán Tormenta
- Ficciones
- Adán Buenosayres
- Las Mil y una Noches

La venganza de Michelangelo

2006-05-16T12:30:00.000-03:00

Corría el año 1500 y unos obreros florentinos estaban al re-pedo en su laburo. Vamos a hacer unas birras, dice el capataz, y los obreros, ni lerdos ni cuerdos, aceptan. Ya en el bar se proponen rascarse a tres manos. Cómo podemos boludear y que nos paguen, pregunta uno. O sos político o le encargás tu laburo a otro, responden al unísono. El menos mamado salta y dice Ya sé, redecoremos la Catedral; le mandamos el laburo a otro y chau.

Todos aceptan y le piden a otro obrero, que no estaba ahí, que se encargue de elegir a un nabo para que esculpa una estatua.

Al tiempo se presenta Miguel Angel, Che, me dijeron que nesecitaban a un negro que se encargue de hacer una estatua. Mirá Maikel, necesito algo grande, como de muchos metros. Si puede ser, mármol mejor, para que lleve más tiempo y nos sigan subsidiando. Tenés algo pensado. La verdad, no. Pero me dijeron de algo este flaco, la puta, cómo se llamaba éste; el que le rompió el orto a Goliat con la gomerita. David. Ese, David, porque representa no sé qué mierda de los reyes y de los pobres y los corpulentos. Vamos a hacer algo mejor, venite la semana que viene y te digo bien lo que quieren, chau negro.

A la semana entrante Miguel Angel estaba al pie del cañón. Bueno Maik, quieren una estatua de cinco metros de alto, en mármol. Tiene que ser el Deivid del que hablamos. Hacelo musculoso, con mirada agerrida, como mirando al gigantón, sin marcas en el cuerpo. Todo esto me lo pidió el capataz porque representa algo de la libertad, (de los menos, como siempre) la masculinidad, la pureza y el sentimiento de guerra que necesitamos. Acordate que para el Pato Lucas falta mucho y no podemos esperar. La sonrisa de Miguel Angel se empezó a dibujar hasta tornarse incontenible.

Tres largos años tardó Miguel Angel en hacer al coso ese. Dale que te dale con el martillito. Todos los días, después de unos matienzos, se ponía a laburar cagado de risa. Cada martillazo era acompañado de una carcajada terrible. Llamaba a los vecinos para que vinieran a ver lo que estaba haciendo y todos se sumaban a las risas. Se rompió dos dedos por errarle al cortafierro de tanto que se reía. Cómo te voy a cagar, cómo te voy a cagar, pelotudo.

La mayoría de los escultores dejan la cara para último momento porque es lo más difícil. una vez que obtienen la expresión del cuerpo, la de la jeta sale por un tubo. No Miguel Angel. Se mandó una cara de la reputísima madre, con una mirada tan profunda que a los que la miran les infunde temor. Es como si estuvieran mirando a Goliat, decían.

Llegó el gran día y la muchedumbre se apeltonaba en la fachada de la Catedral florentina. Por supuesto, la estatua estaba cubierta por una sábana blanca. Miguel Angel estaba a la derecha de la estatua y a la izquierda los obreros de la catedral. Después de un discurso de mierda se procedío a la remoción de la sábana.

Todos los presentes se cagaron de risa, la plaza se transformó en una comedia bizarra.

¡¡¡Quién carajo quería tener libertad, pureza, victoria y masculinidad con una pija chiquita!!!

HACIENDO EL CUATRO

2006-05-02T14:18:00.000-03:00

Cuatro trabajos que he tenido:
- Encargado de una joyería de poca monta.
- Vendedor de Sprayette. (Sí, es todo mentira!!!!!)
- Vendedor de Tiempo Compartido (Juro que no sabía que los estaba cagando. A mí me cagaron tmabién)
- Empleado Bancario (Acá caí, no sé cómo)

Cuatro películas que puedo ver una y otra vez:
- Matrix (la trilogía)
- Fight Club.
- Notting Hill (Bienvenidos a mi costado cursi)
- Un príncipe en Nueva York (Bienvenidos a mi costado patético)

Cuatro lugares en donde he vivido:
- En el útero de mi madre.
- En los testículos de mi padre.
- En la Capital Federal (que no tiene nada de Capital y menos de Federal)
- En el partido de Tres de Febrero.

Cuatro programas de TV que me gusta ver:
- CQC
- Friends (con todas las repeticiones)
- Who's lines is it anyway? (Me pone muy feliz)
- Fútbol de primera

Cuatro lugares preferidos para ir de vacaciones:
- Por qué no Grecia?
- Por qué no toda Europa?
- Por qué no todo el mundo?
- Claromecó

Cuatro de mis comidas preferidas:
- Asado (o sea la parrillada entera)
- Milanesas con papas fritas (todo casero)
- El arroz amarillo con pollo de mi mamá
- Sámbuche de jamón crudo y queso en pan negro untado con manteca

Cuatro sitios web que visito a diario:
- Hotmail
- El blog
- Otros blogs
- Google (para buscar pelotudeces)

Cuatro lugares en donde quisiera estar ahora:
- Entre las piernas de mi novia
- En la playa tomando mates
- En un bar tomandome todo
- En el cielo, volando y saludando a todos desde arriba

Cuatro trabajos que me gustaría tener:
- Filósofo
- Docente
- Dueño de un bar
- Rock star

Cuatro famosos que he conocido:
- Dolina (y es muy feo)
- Abelardo Castillo (y es muy bueno)
- Nicolás Cabré (mi compañero de primaria)
- Carlitos Balá (para hacerle dejar el chupete a mi hermanito)

Cuatro platos que detesto:
- Cualquier cosa que tenga remolacha
- O zanahoria o zapallitos
- Mondongo (guácale)
- Sopa de arroz

Cuatro posibles primeras impresiones que causo:
- Es simpático/exótico tu amigo
- Va a parar de decir boludeces?
- Qué soberbio
- En serio, no va a parar?

Cuatro bebidas favoritas:
- Whisky/Ron
- Vino tinto
- Cerveza
- Mate

Cuatro olores favoritos:
- Vino tinto (en roble y con tonalidades)
- Tabaco
- Albahaca
- Pan caliente

Cuatro cosas que me encanta hacer y que no tienen que ver con mi carrera:
- Tocar la guitarra
- Tomar alcohol (pero esto tiene que ver con todo)
- Ver películas
- Contar chistes

Cuatro cosas para la que estoy negado:
- Ser músico
- Ser lindo
- Ser serio
- Dios

Cuatro cosas que colecciono:
- Libros
- Fracasos amorosos
- Billetes viejos
- Botellas vacías

Cuatro canciones favoritas:
- Tus regalos deberían de llegar (debo confesar, me gusta Fito. No, no, no me peguen, ay, buaaa)
- Under presure (el mejor tema de Queen, se lo discuto a cualquiera)
- All you need is love (Lennon es insuperable)
- Filosofía barata y zapatos de goma (quizás uno de los mejores de Charly)

Cuatro libros favoritos:
- El Anticristo (o Zarathustra o La genealogía de la Moral)
- El que tiene sed (la mejor novela argentina)
- El Existencialismo es también un humanismo (es más una pancarta)
- El evangelio según Jesucristo (todavía no lo terminé, pero se perfila)

Cuatro invitaciones para seguir con la cadena:
Los que conozco ya la hicieron. Podría decirles a mis compañeros blogistas, pero son muy panchos. si alguien quiere pídamelo y lo invito.

Also sprach el sr. Núñez

2006-04-03T17:49:00.000-03:00

El sr. Núñez tuvo un sueño. Soñó que intentaba entender la teoría de los conjuntos y la clasificación de los seres vivos. Soñó que unas póstulas brotaban de su piel y que tenía una urgencia atroz en sus pantalones por ver a su vecina. Soñó con hamburguesas. Soñó con veinticinco mil hamburguesas. Soñó con veinticinco mil hamburguesas que se zambullían en él. Soñó con su mano, y en su mano una mayonesa estrujándose sobre el pan, y en la otra, pepinos y cebollas. Se soñó solo, y luego el sonido sordo y las voces; el sabor amargo. Soñó una voz, Te llama el jefe. Ahora sus pies corrían escaleras arriba; el sabor amargo. Golpeó la puerta de la oficina, y Pase. Su jefe sentado del otro lado del escritorio, hipnotizado por la pantalla, Tome asiento, y esperó. Luego la oración, la tan temida, la que no quería escuchar, la que tantas veces había escuchado, la que no esperaba:
–La empresa va a prescindir de sus servicios. Un cliente lo calificó con un tres por que usted puso dos pepinos en su hamburguesa en lugar de tres y no le sonrió cuando le dio el vuelto en la caja.
El sr. Núñez sintió el sabor amargo de su boca, la saliva corriendo por la garganta, un terrible vacío en el estómago. Las paredes de acercaban a él, la oficina entera se volvía sobre él, y el ruido sordo.
Sus ojos se cerraron. Ahora estaba agitado sobre la cama. Había sonado el despertador a las siete, como todos los días. Volvió a diez años después, a su habitación atiborrada de libros y papeles.
El café estaba amargo. Buscó ese disco, esa canción que tiene oraciones en subjuntivo y el pronombre relativo lo que, que es pésima, pero no importa. Tomó el sesenta y bajó en Ayacucho. Cruzó la calle, entrando por Juncal. Su estómago tenía aire y el sabor amargo volvía a su boca. Escuchó voces lejanas en el aire cargado, algunos lo miraban. Caminó hasta el baño. Abrió la canilla, puso sus manos en el agua y la juntó con sus dedos. Estaba fría. Se lavó la cara. Se secó frente al espejo, pudo ver sus ojos entre los dedos. Ya no había póstulas.
Salió del baño. No tenía alumnos y eso en cierto sentido se sentía bien. Algo de descanso no le vendría nada mal. Se dispuso a matar el tiempo. Encendió un cigarrillo. Y mientras apagaba el fósforo sacudiéndolo, la voz, Te llama el jefe. El sr. Núñez escupió una bocanada de humo, el sabor a tabaco en la boca, mezclado con el café. Ahora sus pies corrían escaleras abajo; el sabor amargo repitiéndose. Golpeó la puerta de la oficina, y Pase. Su jefe sentado al otro lado del escritorio, hipnotizado por la pantalla, Tome asiento, y esperó. Luego la oración, la tan temida, la que no quería volver a escuchar, la que tantas veces había escuchado, la que no esperaba esa mañana:
–La empresa ha decidido prescindir de sus servicios. Un alumno lo calificó con un tres por que usted le enseñó demasiada gramática; otro lo calificó con un cuatro por que le pareció de mal gusto que usted enseñe canciones que incluyen frases tan graciosas como Yo no quiero que elijas mi champú, La educación es cosa seria, hombre; otro lo calificó con un dos por que es sordo y usted no trajo un megáfono, Cómo no va a tener uno; y otro dice que usted no le sonrió cuando le dijo Hasta mañana; ¿No sabe que esa es una de las normas de la empresa? No importa, no tiene que saberlo, no tiene derecho a saberlo, Eso no le importa.
El sr. Núñez lo miró atentamente. Vio como sus labios se movían, pero no escuchaba las palabras, sólo un ruido sordo. No podía dejar de pensar en el sabor amargo de su boca. No podía dejar de pensar que ya lo había visto en otro lado. Sus pupilas se agrandaron y entonces lo vio, vio ese punto, ese maldito punto donde se concentran todos los tiempos y todos los espacios del universo. Vio las caras de sus compañeros, la de la vecina; su casa; las cuentas que tenía que pagar; los Cuentos de oficina; la luz que había dejado encendida; a Silvio prendiendo fuego a un linyera en una esquina; al portero del edificio que lo veía salir todas las mañanas; y Rajá turrito, rajá; el viaje que estaba planeando; tendría que alquilar una Cama desde un peso; a su madre y su abuela; el camino trasandino; al ciego del último organito; el obelisco cubierto de un forro gigante; los ceniceros arrebatados de puchos; los gatos escondidos bajo la cama; el primer beso esa tarde de verano; a sus nietos; y todo lo que hizo, y todo lo que no pudo hacer y todo aquello que no hará nunca. Pensó en el Sonido y la furia, en el discurso de ese loco, que no significa nada. Pensó en Abelardo y en ese final, para tan sólo abrir los labios y dejar a la imaginación lo que continuaría:
–Esto es lo que soy, y eso nadie ni nada va a robármelo nunca.

Myna

Las Ideas no se degüellan

2006-03-24T01:52:00.000-03:00

24 de Marzo de 1976.

Golpe Militar a cargo de Jorge Rafael Videla, Comandante en Jefe del Ejército; Emilio Eduardo Massera, Comandante de la Armada y responsable de la ESMA y Orlando Ramón Agosti Comandante de las Fuerzas Aéreas. El primero sigue vivo en su casa de Belgrano, bajo ¿arresto domiciliario? El segundo es un vegetal y el tercero murió de cáncer en 1993.

30.000 Desaparecidos, desconocidos, NN que son hijos, padres, tíos, abuelos, hermanos.

Más de 40.000 exiliados políticos que emigraron a otros países y, muchos de ellos, no pudieron volver nunca.

Torturas con los métodos más despreciables, que hoy, en algunos lugares, todavía se siguen usando.

Más de 300 campos de concentración, de exterminio, en diversos lugares del país.

Vuelos de la Muerte, en donde arrojaban a los detenidos desde una avioneta o helicóptero al Río de la Plata, con los pies y las manos esposados.

Robos y destrozos y saqueos de bienes que dejaron a los pocos sobrevivientes, familiares ellos, en la miseria.

Nacimientos en cautiverio de miles de bebés que fueron vendidos, regalados a otras familias, todas ellas de alto rango militar o policial o legal. Jóvenes que al día de hoy no saben quiénes son y tienen nombres de mentira.

Represión sistematizada de toda persona sospechosa de nada y de todo, la misma que aún se respira.

Intervención en todas las facultades estatales. Las puertas principales de la Facultad de Derecho de la UBA continúan cerradas al día de hoy, cerradas oprtunamente por la dictadura.

Total apertura de la Economía a mercados extranjeros, posibilitando así la destrucción de toda la industria nacional, llevada a cabo por José Alfredo Martínez de Hoz, que nunca fue juzgado y sigue libre entre nosostros.

Cuadruplicación de la Deuda Externa. Deuda que al día de hoy seguimos pagando con nuestro sudor.

José López Rega y la Triple A (Alianza Anticomunista Argentina)

Carlos Ruckauf y Antonio Cafiero y López Rega y la Triple A. Los dos primeros siguen ocupando cargos políticos.

La Corte Suprema de Justicia de la Nación respondiendo a los intereses dictatoriales.

La Iglesia Católica Apostólica Romana avalando la dictadura y la tortura y los asesinatos arguyendo que no eran buenos cristianos. La misma Iglesia que estuvo con todas las democracias y con los gobiernos golpistas de turno y ahora está con este gobierno.

La intervención directa al accionar golpista bajo la supervisión de los Estados Unidos de Norteamérica, temiendo el avance del Comunismo bajo la bandera de la Revolución Cubana. El mismo intervencionismo que hoy realiza en todos los países en dónde tiene intereses económicos.

El Juicio a las Juntas, llevado a cabo en 1985, en dónde se impusieron castigos medianamente fuertes para los responsables directos, vale decir, jerarquizados, y absolución para todos los demás. Agosti fue considerado una figura de segundo plano y fue sancionado absurdamente.

Las leyes de Obediencia Debida y Punto Final, que puso fin a todo posterior enjuiciamiento. Oportunamente sancionada por el Gobierno de Raúl Alfonsín y redactada por el Profesor Titular de la Cátedra de Ética (Guariglia) de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA.

El indulto proporcionado para todos los presos de los crímenes de Lesa Humanidad, sancionado por Carlos Menem en 1990.

La represión a las Madres de Plaza de Mayo, empezada en 1977 y continuada bajo el Gobierno de Fernando De la Rúa, que casualmente se fue de la Casa Rosada en helicóptero, como lo hiciera María Estela "Isabelita" Martínez de Perón cuando fue derrocada por la Junta.

Roberto Eduardo Viola, sucesor de Videla en la Junta. Murió en 1994. Videla quedó a cargo de la Presidencia únicamente.

Armando Lambruschini, sucesor de Massera en la Junta. Murió en el 2004.

Omar Rubens Graffigna, Brigadier General de la Junta. Hasta hoy no se encuentra procesado por ningún delito.

Leopoldo Fortunato Galtieri, absuelto en el juicio a las juntas, fue Presidente de Argentina y la llevo a la invasión a las Islas Malvinas en donde murieron millares de chicos. Murió en el 2003.

Jorge Isaac Anaya, integrante de la Juntas en los últimos años, absuelto en el juicio a las juntas. No se encuentra procesado por ningún delito.

Basilio Dami Lozo, integrante de la junta junto con Anaya, fue absuelto, no tiene ningún proceso en su contra pero posee captura internacional.

Reynaldo Benito Bignone, último Presidente De Facto de Argentina. Se empeñó en borrar todas las pruebas que ligaran a los militares con las violaciones de los derechos humanos. Fue el promulgador de la ley de Autoamnistía que redimía de toda responsabilidad penal para los represores.

Alfredo Astiz, el Angel de la Muerte, uno de los principales asesinos del Proceso de Reorganización Nacional.

Todos los responsables y acatadores de la represión por parte del Estado fueron beneficiados por las leyes del indulto. Como máximo, cumplieron una pena de 5 años en prisión.

Entre otras cosas, Argentina se erige sobre éstas bases.

El olvido es lo mismo que la muerte.

¿Para qué?

2006-03-15T09:56:00.000-03:00

Ya me siento saturado. ¿Es realmente comprensible el hecho de ir a comprar un paraguas y tardar treinta minutos para tomar la decisión? Las diversas prendas de vestir tienen diferentes cortes, colores, caídas y otras tantas cosas. Hasta ahí lo entiendo. ¿Pero un paraguas? Pararse en un local, ver como veinte paraguas, decirle a un empleado que abra tres para ver como son (¿cómo podrían ser?) es demasiado. Encima, ¿es necesario decidir un color? Si cuando llueve lo menos que una persona normal hace es mirar para arriba para verlo.

Después de esta perorata, terminar comprándose un paraguas negro es estúpido. Maldigo la indecisión de las mujeres y la poca predisposición mía para acompañarlas a comprar algo. Pero por sobre todo, maldigo a los fabricantes que conocen a las mujeres y les hacen paraguas de todos los colores para perjudicarnos a nosotros.

Diálogo profundo...

2006-03-04T22:12:00.000-03:00

Frente a un pote de 3-D...

Tyria come uno, dos, tres... : ¿Qués es esto? Está lleno de pelos..
Aixa agarra uno: Ah si, es que se me cayó al piso
Tyria: ¡Qué asco nena!
Aixa: Si!!! ¡Qué asco! Mamá se me cayeron las papitas...

La capacidad de cambiar de opnión, y de convicciones, de los infantes es admirable...

La luz y la oscuridad

2006-02-27T14:23:00.000-03:00

Hoy no voy a escribir. No se cuándo lo volveré a hacer. Tengo mis motivos. Son dos.
El más débil es que estoy triste. Este motivo en realidad es una excusa, todo el mundo sabe que cuando se está triste o se es infelíz salen cosas mejores que cuando está alegre.
El segundo motivo es muy poderoso. ¿Cómo voy a escribir después de lo que ya escribió Nietzsche? Está en la página principal porque es necesario que lo lean todos. Nadie en el mundo podrá objetivar las realidades como lo hizo él en esos párrafos. El problema de tener mucha luz es que el mundo queda absurdamente oscuro. Por eso se volvió loco.
Estoy abatido. Los convido a que lo lean y comenten porque no tiene desperdicios.

Vómito I

2006-02-12T02:11:00.000-03:00

¿Acaso redimiste todo, algo? Son las tres de la mañana de un día en el cual me decidí a escribir. El alma no transpira, porque no la tengo, porque me rehuso a tenerla. Quiero vivir sólo conmigo, soy el que más me comprende y el que menos me tolera. Conmigo, para aquellas personas circunscriptas a la oscuridad, quiere decir con todo lo que poseo. Es más, no sé por qué mierda les estoy explicando algo a ustedes, algo que nunca van a entender. Ustedes, que en sus mentes inmersas en mares de mierda y basura dan brazadas frenéticas para limpiarse, para poder salir a flote de un vaso de agua.

Nada se compara, nada se me compara. ¡¡ME HACES FALTA!!

No creo que puedan entender, a vos y a vos les estoy hablando. Tengan cuidado, que todo lo que puedo decir es mentira, y todas las mentiras que puedo decir son mi verdad, son mi vida. Fumo, prendo parisiennes tras parisiennes, los estrujo entre mis dedos, los fumo con ansiedad, como si supiera lo que estoy escribiendo, como si me incomodara. Quiero despertar en sábanas rotas.

Hay un cuadro, es uno impresionista, que me desvela, que me aturde, me desespera. Es un número. Una nada, un vacío. Todo lo que escribo tiene un ánimo, una animosidad, un destinatario. Soy yo, siempre yo, siempre yo.

(¡Ojo! mentes agudas)

Ya lo apagué. Duró lo que tardaron en leer. Voy a fumar hasta que comprendan. Éste es el momento, no existe otro. ¿Pueden sentir el olor a SANGRE? Es lo que respiro, es lo que sé, es lo que soy. ¿Nunca desearon que se vayan todos a la CONCHA DE SU MADRE? ¿Qué esperan para irse ustedes? Yo los voy a estar esperando con una hoz en el bolsillo de mis jeans descosidos.

No más. Say no more dije en otra oportunidad. Tengo montones de cosas que me obligué a hacer y las tengo que hacer porque si no no soy nada. Lo mejor es que no quiero hacerlas, porque me siento que debo ser eso que me dicen que soy, al momento en el que debo serlo. Y de ellos, lo que más me gusta, es que me chupan bien la pija. Pero parece que no, porque si no, no las estaría planteando. ¿O estoy loco? ¿O no? Quién sabe y a quién le importa. A mí.

¿A mí, qué? ¿Qué te importa? Ahoramedesdoblé, y ninguno de los dos tiene nada para decir. Ni vos te lo crés. Somos el mismo pelotudo, pelotudo.

No podés engañarme. No quiero. Te pasan cosas. Estoy vivo. Estás dispuesto. Que sé yo. Decime vos. Estás dispuesto. Entonces para que preguntás. No pregunté. Lavate las manos. Con tu agua. No se puede. Es lo que querés. No se puede. Es lo que creés. SANGRE. Encendí otro parisienne.

Vacaciones atlánticas

2006-01-28T22:38:00.000-03:00

Cuando empieza el verano la imagen de la playa comienza a instalarse en nuestras cabezas y nuestros corazones. Una leve brisa nos recuerda el aire de mar que hacemucho que no respiramos, el sol nos lleva de improviso a la toallita sobre la arena y el retumbar del bondi ya nos parece un revoltijo de ola... Todo nos acerca al mar y sus glorias.
Después de unos cuantos días de penar en la ciudad, se parte finalmente. Un bolso cargado de sabe Dios qué cosa, porque en verano, y sobre todo en la playa, se necesita realmente poco para sobrevivir (y es eso justamente lo que nos hace felices), y las ganas del sol, la arena, y el mar nso acompañan a Retiro.
Es acá donde empieza...
Docenas de personas que van que vienen, que te pasan por encima, que se agolpan por meter sus bolsos en el micro, para qué, no losé, si después quedan atrás de todo y te lo hacen pelota poniendole encima otros bolsos...
Pero no importa, vamos rumbo al mar, nada puede arruinar eso...
Llegamos... ¡¡¡Llegamos!!! Mientras entramos al hotel nos estamos sacando la ropa, mientras abrimos el bolso nos ponemos la malla y así, a los saltos, llegamos a la puerta del hotel, todavía poniéndonos las alpargatas y a correr!!! El mar espera!!! Ganamos la playa en una carrera que nos deja sin aliento (ya no somos tan pequeños saltamontes) y nos sacamos las alapargatas para sentir la arena sin dejra de correr (lo que casi logra que nos matemos y nos gana las miradas de tooooooda la playa). Con una mirada de maravilla increíble nos tragamos el paisaje como si fuera la primera vez que estamos ahí, y en un acto de coraje inaudito... ¡¡¡Nos metemos al mar!!! Convencidos de que el primer día lo amerita y con la convicción de que en las costas argentinas el primer día de sol puede ser el útlimo, salimos temblando y casi azules, pero felices.
Y así se persiguen los días: se corren unos a otros y nos parece que nunca duran lo suficiente...
Ah! Las aventuras playeras: el vivo que llega a la playa a las 12:30 y te planta la sombrilla justo enfrente tuyo, la gorda de 100 kilos con bikini, el mismo vivo de las 12:30 a las 5:30 hecho tomate porque no se puso bronceador, la que sacude la toalla al viento y te tira toda la arena, los nenes que corren entre la gente tirando arena, el día de 40º y el agua de -40º, el agua de 20º y el pozo gigante con la corriente que te tira hacia adentro, las noches viento frío que calan sobre la piel bronceada, la lluvia torrencial inesperada, el de la guitarra y las canciones de sui generis, los que juegan al fútbol con marea alta... No si las vacaciones en las costas argentinas son toda una aventura...
Pero aun así cuando volvemos nos parec poco, lo extrañamos y ya queremos volver...

Arde la ciudad

2006-01-20T17:54:00.000-03:00

Es la una de la tarde. Adentro está fresquito, eso dicen los muchachos. Mirás por la ventana y el día está precioso, y decidís salir a comer afuera, a respirar aire, porque esto de ser una extensión de la computadora te está matando y los chistes de oficina del estilo ¡Qué calentitos que estamos hoy! o ¡Cómo calienta el ambiente!, ya no los soportás más. Te decís con entusiasmo, como tratando de convencerte Si, si, si ¡¡¡¡Vamos al contacto con la naturaleza!!!! Es eso o aguantar que tus compañeritos te estén mirando toda la tarde el corpiño que te pusiste y que se trasparenta por debajo de la remera que te calzaste a la mañana (Es que la ropa de verano viene cada vez más liviana, te gusta decir). Y pensás Un poco de color no me va a venir mal... Y decidís salir a caminar por las calles de Buenos Aires que tiene ese no sé que ¿viste?. Pero pequeño inconveniente: entraste a la oficina a las ocho, cuando la radio dijo que hacía veinte grados... Claro, no calculaste y creíste que el calor que venía de la puerta que la gente dejaba ir y venir, era tan sólo una ráfaga de viento norte. Y ni bien pisás la vereda, tus pies se derriten, hacés dos pasos y las ampollas que tenés en los pies ya no dan, y de repente, como quien no quiere la cosa: milagro: como si una pequeña lucesita te iluminara desde el cielo, cae algo frío y te parás en el medio de la cuadra (mientras algún pedazo de gil apurado te putea), y decís Llueve con sol, se casa una vieja, mientras sacás el paraguas de la cartera puteándo (uno nunca sabe, por las dudas) y vés que la gente te mira raro y lo guardás. Ahora mirás el cielo, pero ¡¡¡¡¡quéeee coooosa!!!!! no hay nubes, el sol raja la tierra... Y te mirás la ropa: está mojada y mirás la vereda, que está mojada y decís Es medio tarde para regar las plantas y medio temprano para carnabal; y mirás para arriba y no hay nada, sólo un balcón. Te corrés, porque un poco viene bien, pero tampoco para sacar el jabón y darte una ducha... y lo vés, si, lo vés a ese hijo de su soberana madre que te está relojeando desde el balcón y te decís: ¿Pero porqué corno no meten esa manguera adentro? ¿No ven que es peligrosa si la dejan afuera? ¿Cómo es posible que hayan tantas mangeras afuera en la ciudad? ¿Cómo? Con el sudor pegajoso, la gente malhumorada, los colectivos hirviéndo como el infierno, los espejismos del asfalto y el aire caliente del ventilador, alcanza... ¿A quién se le ocurre en el nombre de todos los dioses que los seres humanos podemos sobrevivir a más de cuarenta grados centígrados? Y tener que salir medio en bolas y que ya no te importen ni los pelos ni los rollos que se escapan por debajo de la remera, es también suficiente... Pero ¿Es posible que exista algo peor? ¿Puede haber algo más molesto que todo esto junto?...
Si señores, si señoras, hay algo peor... Que con total impunidad te escupa un maldito aparato desde un primer piso...

Myna

MIMOS EN EL ORTO

2006-01-20T08:41:00.000-03:00

Un poderoso interrogante ha recorrido nuestras mentes desde el inicio de nuestras vidas: ¿Qué fuerza obscura determina a una persona ser Mimo?

La verdad, no se sabe, es decir, se sabe que existe un lado obscuro de la fuerza. Sin embargo, la cualidad de ser mimo sobrepasa tal categoría. Puedo entender que haya malabaristas porque, mal que mal, se necesita una destreza física; puedo, siendo más amplio de mente, considerar que se quiera ser payaso. He escuchado a personas (no muy drogadas) decir que ven en ello un cierto aire chaplinesco (¡Tsunami de chanes!)

Sin embargo, lo que más nos preocupa es la chatez del mimo: la expresión "Voy a ser mimo", sin dejar de ser patética, es aterradora. Uno preguntaría, ¿Vas a dedicar tu vida a no hacer nada? ¿A no ser nada? He aquí el nudo: un mimo no piensa, no tiene ningún matíz racional. No es que decide suspender el constante devenir de la vida (mientras ¿actúa?) para dedicarse a pensar en asuntos altaneros, ¡ni egoístas al menos! No, se queda allí, estático.

Que respeto se merece una vida cuyo problema central sea "Cómo hago para averiguar dónde está la puerta en esta pared" o "Trepo, trepo, trepo, pero no llego a ningún lado" o peor "¡¡No me rompan el vidrio!!"

¡¡¡Baaaassssstttttaaaaa!!!

Yo propongo, a título personal, exclusivamente, el exterminio total del clan de mimos. Cualquier arma servirá, es más, ¡ahorquémoslos con sus propias sogas! Vale la aclaración: si sufren, mucho mejor.

Dejemos para otro capítulo la sublimación mímica, a saber, las Estatuas Vivientes. Les adelanto, la conclusión es la misma.

Me despido con un chiste de Haffner:

-Un mimo le pregunta a otro

...

-Y el otro le contesta:

...

(Imposible seguir después de esto)

Orlando Torrecuadrada.

Oda a los farmacéuticos.

2006-01-16T08:55:00.000-03:00

Señores, quiero empezar denunciando la pelea más vil que ha tenido lugar en la historia, a saber, el encono eterno de los Médicos que le proliferan a los Farmacéuticos.

Ávidos de poder, aquellos se encargan de diagnosticar a pobres enfermos, medicinas incomprensibles (ya es vox populi el proverbio: cualquier médico que se muere va a ser rata del laboratorio para el que trabajaba). Lo cierto, amigos, es que los médicos nos menosprecian: ¡¡Jamás nos dicen el nombre del medicamento!! Siempre dicen lo mismo, "Te voy a dar un jarabe para esa tos porque no me gusta, para que te afloje la flema" (y uno no sabe si lo que no le gusta es la tos o el jarabe) o "Hay que bajar esa fiebre como sea y después tomate ésto tres veces por día" (y nos dan un papel con tres líneas, ¡¡literalmente líneas!! Aparte, ¿por qué dicen "ésto"? ¡¡Lo único que les falta es agarrarse las bolas!!)

Entonces, uno llega a la farmacia vituperado y lo atiende un muchacho o muchacha con un sonrisa. Hay un doble motivo para esa sonrisa: el primero, y fundamental, sabe que del otro lado del mostrador existe una preocupación por una enfermedad X; el segundo, enfrenta otro desafío para comprender lo que el médico quizo decir cuando escribió las tres líneas. Aquí se refleja la grandeza del Farmacéutico. Porque éste, sin preguntar absolutamente nada, se dirige a las góndolas para traernos el medicamento añorado.

Uno tiene una vaga idea de lo que necesita, porque escuchó, nunca de la boca del médico, que la solución a su enfermedad tiene un nombre que termina en "Ina". Pero lo que uno no sabe es lo que se va a terminar comprando. Puede ser que le vendan Morfina, Trifamoxilina, Anfetaminas o, simplemente, la vieja y conocida Aspirina.

Sin embargo, el Farmacéutico sabe que es lo que necesitamos. Sin hacer ningún tipo de curso para la comprensión de la Letra de Médico (que es lo mismo que decir Letra de Mierda), tiene perfectamente en claro lo que significa cada una de esas tres líneas: una leve inclinación hacia arriba o hacia abajo, una línea entrecortada, una panza en la mitad de la línea o una raya perpendicular son suficientes para descifrar el criptograma. Uno, vagando todavía en mares de desconsuelo e incertidumbre, termina por confesarle al Farmacéutico su pesar: Tengo algo de fiebre, tos y me duele un poco la garganta, ¿ésto es para eso? Por favor, exploren su memoria, viertan sus aguas en los manantiales del recuerdo y confirmen si he de tener razón o no: el Farmacéutico baja un segundo la mirada hacia la caja, resopla de victoria, sonríe y dice un estoico Sí. A partir de éste momento uno se siente aliviado y propenso para combatir el mal.

Damas y Caballeros, aunémonos en un saludo proverbial, pongámonos de pie para aplaudir a los Farmacéuticos. ¡A ustedes les debemos nuestra salud, nuestra integridad. Ustedes nos reinvindican de los menosprecios de los médicos! ¡Muerte a los médicos! ¡Vivan los Farmacéuticos! ¡Vivan los Farmacéuticos! ¡Vivan los Farmacéuticos!

Orlando Torrecuadrada. 16-01-06